Trois jours à Oran

J’ai toujours su qu’un jour il faudrait que j’aille en Algérie.
Je suis fille, petite-fille, arrière-petite-fille de piedsnoirs. Enfant, j’en
étais fière, ensuite j’en ai eu honte. Longtemps je me suis trouvée là, entre
ces deux rives. Et la relation complexe, douloureuse, que j’entretenais avec
mes racines a dirigé ma vie malgré moi, dicté mes choix.
Quand ma grand-mère est morte, j’ai pensé que ce jour était arrivé.
Le 15 septembre 2005, j’ai embarqué avec mon père sur un vol à destination
d’Oran. J’ignorais ce que nous allions trouver là-bas, si la maison où il
était né existait encore, comment nous serions accueillis. J’ignorais surtout
si ce voyage, dont j’attendais beaucoup et que j’ai forcé mon père à accomplir
avec moi, serait une victoire, ou une erreur. Il y avait un risque. Je l’ai
pris.